Alma Inquieta

                                                Nuvens cinzas
                                                pintam os dias
                                                de cores sombrias.

                                                Uma ameaça paira
                                                sobre a praça,
                                                enquanto a tempestade
                                                espreita sem alarde.

                                                O vento suave mal denuncia
                                                o temporal que o céu prenuncia.

                                                A alma inquieta do viajante
                                                à procura do seu destino
                                                navega itinerante
                                                no imenso redemoinho.

                                                Mares sem remanso,
                                                cidades sem abrigo,
                                                vidas sem arrimo.

                                                RJ, 29/12/2004.

Tempo Presente

Curioso o tempo presente.
Deixa de imediato o passado,
mas dele não se afasta.
Busca sempre o futuro,
mas nunca o alcança.

Tempo contado em segundos
dos anos que passam,
vive o presente momento,
guarda, do passado, lembranças,
cria no futuro esperanças.

RJ, 6/08/2000

Em memória do meu pai

Hoje é dia dos pais. O meu já se foi, após uma cirurgia delicada. Viveu bem a vida, brincava muito com as pessoas de sua intimidade e gostava das palavras. Este poema é uma pequena homenagem ao meu pai.

                                      A Pedra

                                                   O lago calmo,
                                                   de água parada 
                                                   em dia sem vento,
                                                   a vida espelha.

                                                  A pedra lançada
                                                  na superfície lisa
                                                  ricocheteia
                                                  os anos da vida.

                                                 Círculos concêntricos,
                                                 histórias e épicos,
                                                 da pedra perdida
                                                 no fundo do lago.

                                                Círculos passados
                                                percorrem o lago
                                                de volta para a margem
                                                da vida, a origem. 

                                                A pedra lançada
                                                deixa saudades,
                                                círculos se mesclam
                                                por variadas idades.


                                                            RJ, 17/09/2006.

Jogo de Cores

Estalagem do Alcino. Lençóis, Bahia.

                             Jogo de cores

                             Uma casa branca
                             num campo verde
                             e a entrada de barro
                             que leva a rede.

                             O sol vermelho
                             e as nuvens laranjas
                             do céu de outono
                             embalam as crianças.

                             Um jogo de cores
                             de várias lembranças
                             de momentos alegres
                             criam esperanças.

                             São Paulo, 26/08/2000

Angústia

                                         É o medo da vida,
                                         a fuga da morte.
                                         Não sabermos o que o dia
                                         nos traz de sorte.
                                         Ou será a noite
                                         com seu negro porte?

                                         É a fuga da vida,
                                         o medo da morte.
                                         De olhos fechados seguirmos
                                         com nossos sonhos nublados.
                                         Ou serão pesadelos
                                         a rirem da nossa sorte?

                                         É o espírito vazio,
                                         o vácuo insensível
                                         do ser que sozinho
                                         se encontra perdido
                                         no universo infinito
                                         sem Deus como amigo.

RJ, 13 e 20/04/2008.