A Morte

                                                O pincel abandonado,
                                                o quadro inacabado.
                                                Um retrato desbotado
                                                delineia o passado.

                                                A pausa da música,
                                                eterna e silenciosa,
                                                nunca mais será desfeita
                                                ainda que imperfeita.

                                                Um suspiro profundo,
                                                o último exalado,
                                                e a memória pretérita
                                                foi desfeita e apagada.

                                                Quem tanto corria
                                                contra o tempo,
                                                parou de correr,
                                                pois cessou de viver.

                                                O sopro da vida
                                                não mais embaça o espelho,
                                                resta a imagem do rosto
                                                esmaecida e sem brilho.

                                                A morte corrompe o corpo.
                                                Um percurso sem retorno,
                                                com contorno bem definido,
                                                em que a noite desfaz o dia.

                                                RJ, junho/2010.