Coleciono Nomes

Ottawa, julho 2015.

 
                                  Coleciono nomes...

                                          Alguns guardo no coração,
                                          outros me esqueço
                                          e pelo caminho os perco.

                                          Mesmo os mais preciosos
                                          se desfazem, pelo tempo
                                          varridos da minha mente.

                                          Alguns me decepcionaram,
                                          outros me surpreenderam.
                                          Muitos me abraçaram,
                                          a vida compartilharam.

                                          Alguns trouxeram amor e alegria,
                                          outros tristeza e melancolia
                                          Muitos não revelados,
                                          anônimos partiram, nunca voltaram.

                                          Coleciono nomes...
                                          de pessoas que um dia
                                          minha vida tocaram.

                                          RJ, 29/03/2015 e 10/04/2015

Margit e Otto

 

Orquídea, 2013.

Margit e Otto

 Uma folha de papel branco, meio acartonado, resistente o suficiente para não se dobrar. Lá estavam escritos dois nomes Margit/Otto. Uma reta inclinada separava os nomes, duas pessoas distintas. Aparentemente nada era especial. Um senhor baixinho, pele rosada e um pouco enrugada, pouco cabelo, quase todo branco, segurava o pequeno cartaz. Olhava com paciência para o portão de onde emergiam os viajantes que chegavam ao Rio de Janeiro. Pessoas que não se viam há muito tempo recebiam calorosa recepção. Outros eram recebidos de forma profissional por guias turísticos, ou contatos do trabalho... Aquele senhor continuava ali. Parado a quatro passos de onde eu estava, a espera de alguém, tal como eu.

O desembarque internacional de um aeroporto é sempre um lugar interessante, onde o calor humano normalmente flui de maneira natural. A expectativa, a ansiedade e a alegria de rever a filha, o amigo, os pais ou a pessoa amada... Este parecia ser o contexto daquele senhor. Até que apareceu uma senhora baixinha, cabelos castanhos, talvez pintados e um rosto branco. Uma mulher com uns setenta anos, com aparência saudável. Carregava uma mala média sobre rodas e um papel branco acartonado que fazia questão de deixar bem visível, com dois nomes Margit/Otto. Estavam escritos da mesma maneira e com o mesmo traçado das letras. Ela parou ao lado do segurança e perguntou se ele tinha visto alguém com um cartaz com os nomes que estavam no papel que segurava com tanto cuidado. 

 O segurança não falou nada. Só apontou para o senhor que estava ao meu lado. A mulher abriu um sorriso largo, gostoso, como de uma criança que vê o presente tanto sonhado. Em poucos passos alcançou aquele que esperava e se abraçaram. Eram duas pessoas que não se conheciam pessoalmente. Dois irmãos separados a dezenas de anos? Dois adultos enamorados num encontro as escuras? Não sei. 

Era um poema escrito em dois movimentos distintos com um desfecho compartilhado. Uma aposta entre frustrações versus expectativas. Naquele momento, o sonho venceu. Para aquelas duas pessoas de idade avançada desenhava-se um novo começo. 

Margit e Otto saíram abraçados do aeroporto. 

RJ, 14 de dezembro de 2014.

O olhar

                                                           O olhar

                                               Este olhar que fala ao meu,
                                               alegre me convida a cantar,
                                               triste me faz chorar.

                                               Olhar que perscruta
                                               mas não vê,
                                               que perto estou e procuro
                                               teu olhar capturar.

                                               Um sapateiro e seu ofício
                                               num canto da calçada a trabalhar,
                                               alheio às pessoas que estão a passar.

                                               As montanhas e as nuvens
                                               do alto parecem espionar,
                                               não percebem que me encantam
                                               mesmo sem terem como olhar.

                                               Na calçada o sinal vermelho
                                               mantém todos no seu lugar,
                                               a espera do momento
                                               para a rua atravessar.

                                               Pensativo me encontro
                                               sozinho a caminhar,
                                               a olhar as montanhas,
                                               as florestas e o mar,
                                               a procurar nas pessoas
                                               aquele olhar...
                                               que fala ao meu
                                               e me faz sonhar.

                                               RJ, 31/05/2015

Guerra Urbana

Estátua do Cristo Redentor sobre a cidade do Rio de Janeiro.

 O ano de 2009 foi um ano bastante tumultuado pela guerra que  ocorria em várias favelas do Rio de Janeiro. Mudanças ocorreram mas o problema ainda não foi totalmente resolvido. Este poema foi escrito longe de uma região de guerra, mas próximo o suficiente para se escutar as rajadas de fuzil durante toda a noite.


                                                Guerra Urbana

                                                 No caos urbano
                                                 da grande cidade
                                                 cresce sua filha
                                                 de mãe solteira, a favela.

                                                 Abandonada pelo governo,
                                                 despojada de beleza,
                                                 sobrevive na incerteza
                                                 do próximo arrebol.

                                                 Clarões e estampidos
                                                 ecoam entre as casas.
                                                 Agouros de morte
                                                 cruzam os céus...

                                                 Em busca do alvo
                                                 desconhecido, morto
                                                 por bala perdida.
                                                 É noite de guerra.

                                                 Não se ouvem cantos
                                                 nem se distinguem risos.
                                                 Nas feições, o pavor
                                                 da morte e da dor.

                                                 Escondida em algum canto,
                                                 uma voz eleva um louvor.
                                                 O meu consolo vem do Senhor
                                                 que há de atender meu pranto.

                                                                                     RJ, 24/abril/2009.

Grafite

Grafite fotografado na Rua Borges de Medeiros, Rio de Janeiro, RJ, 2014.

                                                         Grafite

                                                 Na parede caiada,
                                                 branca e uniforme,
                                                 sobre a tinta escorria
                                                 a água da chuva.

                                                 Manchas brilhantes
                                                 sob a luz de inverno.
                                                 Uma beleza vazia.
                                                 Uma tela a esperar

                                                 o spray de um grafiteiro,
                                                 com suas cores vivas
                                                 e motivos atraentes,
                                                 a saudar todos os dias.

                                                 E o grafite pintado
                                                 a roubar o olhar
                                                 do caminhante avoado
                                                 com a pintura encantado.

                                                 RJ, 19 de julho de 2014.

Engarrafamento

                                                O anoitecer me encontra

                                                a caminho de casa.

                                                No trânsito caótico,

                                                os nervosos businam,

                                                desesperados pretendem

                                                que o som estridente

                                                abra o caminho.

                                                Em resposta. O murmurinho

                                                dos motores dos carros

                                                a reclamar baixinho:

                                                a vida é um desatino.

                                                O rádio toca uma música,

                                                ajuda o tempo passar.

                                                Ando um pouco, luz vermelha.

                                                O freio preciso acionar.

                                                Parar, seguir e, novamente, parar.

                                                A caminho de casa

                                                o tempo demora a passar.

                                                RJ, abril/2014.

Vou plantar uma árvore

Banco e árvore. (RJ, 2013)

No dia 19 de julho de 2014 faleceu Rubem Alves aos  80 anos de idade. Teólogo, filósofo, psicanalista, escritor e poeta, um ser humano singular, como cada criança, mulher e homem que ele foi capaz de tocar através de suas histórias e poemas, de seus estudos teológicos e filosóficos. Rubem Alves, como todo poeta, gostava de metáforas. O ato de plantar uma árvore é uma metáfora para a esperança.

Vou plantar uma árvore

                                                                  Sobre tema de Ruben Alves

                                                                              e parábola

Vou plantar uma árvore

mas o terreno era de pedras

e a semente não vingou,

ressecada pelo sol,

ciscada pelos pássaros,

somente a lembrança restou.

Vou plantar uma árvore

no asfalto frio ou quente,

como nas pedras foi o destino

das sementes perdidas neste percurso,

trituradas pelos carros

que buscavam seus caminhos.

Não sou semeador,

mas o terreno foi arado

com dor e amor.

Algumas sementes vingaram,

em árvores se tranformaram.

Geraram frutos e outras sementes,

que pela Graça se espalharam.

Vou plantar uma árvore.

Rj, 11/05/2014.

Insone

Entardecer na Lagoa Rodrigo de Freitas, Rio de Janeiro, 2014.

                                               Insone
                                                       Por ora me vejo
                                                       aflito a pensar
                                                       que a vida passa
                                                       sem me esperar.

                                                       Minutos mais velho,
                                                       segundos de novo,
                                                       a noite revela
                                                       meu espaço ocioso.

                                                       Escrevo na tela
                                                       digital do meu cérebro.
                                                       Sons e palavras
                                                       me deixam desperto.

                                                       Por ora me escuto
                                                       ocioso a contar
                                                       do sono que tarda
                                                       e me põe a vagar.

                                                       RJ, 25/02/2007.

Onze Horas

Flor Onze Horas, fotografada as 14:00hs em abril/2014.

                                            Onze horas

                                              Onze horas, a flor viceja
                                              na ponta de uma haste verde.
                                              As pétalas se abrem vermelhas
                                              a saudar o sol do meio-dia,
                                              numa conversa silenciosa
                                              entre a luz e a vida.
                                              Um breve instante na eternidade
                                              de beleza e esplendor
                                              desta linda flor selvagem.
                                              Mais tarde, quando a noite
                                              levar embora a luz e o calor,
                                              restará somente a memória
                                              do delicado brilho vermelho
                                              desta flor das onze horas.

                                              RJ, 21/04/2014.

Noite no Avião

Sertão da Bahia, próximo de Lençóis.

                                              Noite no Avião

                                                         I
                                          É noite, sob a escuridão
                                          do céu encoberto, sem estrelas,
                                          avisto a terra, o negro chão.
                                          Luzes brilham pelas janelas
                                          espalhadas na imensidão
                                          das terras devolutas
                                          deste grande sertão.

                                          Cada luz, um vida,
                                          talvez uma família,
                                          a nutrir um único sonho.
                                          A esperança de novo dia.

                                                        II

                                          No escuro, a esperança
                                          desponta em cada luz
                                          que através das janelas reluz.
                                          Vidas se escondem
                                          nas casas sem cor,
                                          em fuga da dor,
                                          em busca do amor.

                                          A distância evoca relances
                                          de cada vida escondida
                                          pelo manto escuro
                                          da noite descolorida.

                                                                   RJ, 29/outubro/2006.